Maio/2012

Parte de nós

Uma parte de nós não está no passado, não está nas gavetas e em álbuns folheados por visitas. Uma parte de nós anda pelas ruas, é plural e talvez nem se lembre de retornar e nos completar. Somos seres incompletos, não há quem sinta diferente até que encare Deus como espelho, equivocadamente. Parte de nós se pode descobrir, no entanto, permanece andando por outros lados, outras ruas, exercendo outras funções e compartilhando outros sentimentos. As partes sentem a necessidade de completude, mas se dividem, isso num processo natural. Parte de nós é assim, parte. Não fica no passado, divide-se pra viver em mais corpos. Encontrar-se pode vir a ser um simples rever e conversar com amigos, aqueles que não serão esquecidos por sua memória mais íntima. É com eles que elas, as partes, estão vivas. E como chamar de amigos quem, no fim, acaba se tornando nós mesmos? Parte de nós não é só parte.

Doses

Admiro os gatos.
Eles espiam a comida, espiam
calados.

 

Não precisam falar
pra se sentirem satisfeitos.

Ideia

Postagem verde
coração verde
ver verde par
que o dia é nuvem
sem concisão.

Nada de mais

Poesia, palavra, Poesia,
Amor, sexo, Amor.

***

Tem horas que não consigo fingir,

é quando escrevo.

 

A escrita tem um ar de solidão
que acolhe a verdade em mim.

Infância

AO POETA

Muda de posição, poeta,
sê ganancioso ao topo
do sentir sem classe a carne.

 

Veja a garota transar, poeta,
sê a dor que ela abraçará
ao ter que se desfazer em parte.

 

Acalma a palavra distração,
inventa outra palavra, invenção.
Dê a ela a poesia inimaginável
mas não descanse em outro pedaço de papel.

 

A cama passou, a garota passou,

e você ver que tudo é continuação.

Outra cama passou, outra garota passou,

e outra vez foi você o idealizador

da eternidade em fragmentos.

Mammon

Tenho o tempo que não é meu.

Tenho o deus que não me trás de volta.

Tenho o deus que me engana,

Que me devora.

 

Calço as sandálias da visita,

Sandálias trocadas,

Calçadão lá fora.

[homem diário]

Quase lá

Quase lá, disposto a partir

com meu sangue e amor aos fins não lucrativos.

 

Quase lá, perto dos bisavós

e dos fracassos abençoados por cânticos.

 

Quase lá, para conhecer outras casas

e outras faces iluminadas

que compensariam a dor das despedidas,

do choro e da dignidade urbana.

 

Quase lá, o trânsito não é um rio.

Ele não se renova.

Só envelhece, não dorme.

Ele mata.

Brincadeira Séria

***

… o isolarei em um verso,

poeta,

 

para que não cantes o sentimento das coisas

nem o mundo em redemoinho.

Poesia

Posso ser instante e sentir

do outro lado do muro o poeta

 

o poeta vazio

ansioso por um sonho,

 

morrendo.

Soluço

Dor que amansa o coração

e veste a alma de uma tão branca harmonia

entre vida e morte [...]

 

- é a Eternidade em anúncio.

Doses

[um versinho, uma vontade
eu mentindo, mentindo...]

Esse teu amor

Barroso, esse teu amor

espalhado

 

de sorriso dividido

disfarçado

 

silenciou o meu dia

magoado.

 

E agora fala, fala

sozinho.

#02 batendo nuvens

Praça Pública

Bolos de arroz, senhor?

Não estou com fome, menino.

 

São gostosos, feitos por minha mãe.

Não estou com fome, menino.

 

Tem de 2 reais, tem de 1 real.

Não estou com fome, menino.

 

Eu sim, estou com fome

Bolos de arroz, senhor?

Astros

Éramos como grito,
fumaça de ontem.

Éramos como artes contrárias

e tão certas de si mesmas.

 

Dois becos que dão a outras ruas.

 

Éramos movimento

e pausa séria.

Éramos papeis a declarar

sonhos.

 

Vidas que se completam

em distância.